Художник ночью, в предрассветье
Бродил, скитаясь, наблюдал,
Остановил на парапете
Свой взор и в сердце рисовал.
Тем полумесяцем с ночным изъяном
Дивятся берега Невы.
Межи, поросшие бурьяном,
Увы, не вспаханы, увы!
Испарина на лопуховых листьях,
Когда займётся бдением рассвет,
Блеснёт и брызгами повиснет
На сходе будущих и отошедших лет.
К полудню всё развеется, замкнётся
В машинном шуме, в спешке роковой.
Никто тем берегам не улыбнётся,
И днём им не найти покой.
А вечером, когда дела утихнут,
Вновь стелется туман густой
По берегам. Седой художник вскрикнет:
"Уймись! Ведь по ночам ты не такой!
Ты - исповедующий просвещенье,
Днём погружённый в шум забот,
Знай, полумесяцем - тем ассирийским поклоненьем
Татария в ночи опять своё берёт!"