Дорогой мой Господь,
это Катя, и мне семнадцать,
я пишу Тебе, чтобы что-нибудь написать,
потому что нельзя так жить и нельзя так спать,
и нельзя мечтать о том, чтобы разорваться
на частей пятнадцать.
Лучше - на двадцать пять.
Дорогой мой Господь,
я устала вжиматься в стены,
я устала быть в рамках, я - на пределе сил.
Знаешь, если бы раз хоть кто-то меня спросил,
что случилось - но все привыкли смотреть на вены
и искать проблемы в возрасте
(он им мил).
Дорогой мой Господь,
из меня выбивают Север,
кислотой избавляют остов от белизны,
говорят, что они-то - те, кто всегда грязны -
знают лучший вектор для бесконтрольной веры,
эти лицемеры,
ждущие дней весны.
Дорогой мой Господь,
мне дышать с каждым днем труднее:
что-то колет под сердцем, и это меня убьет,
если кто-нибудь не помилует и спасет:
тот мальчишка с синим взглядом цепного зверя
с каждым днем сильнее.
Может быть, он возьмет?
Дорогой мой Господь,
от Тебя не узнать ответов,
Твои методы отработаны за века:
"Поищи-ка сама, пока не поймешь, пока
не истреплешь даже клочья своих сюжетов",
в этом нет секретов,
только слышна тоска.
Дорогой мой Господь,
обещаю дожить до лета,
а потом, возможно, дрогнет моя рука.