Киснет город в безвременье
межсезонья застывшего,
давит душу туманами
вперемешку с дождём.
Раздвигается занавес
пьесы лета отжившего
и сквозь листья парящие
как по сцене идём.
В этом древнем театре
мы живём от рождения
и играем отчаянно
ту же старую роль:
кто-то выбрал быть Гамлетом
и готов на мучения,
впрочем, роль Арлекина
тоже путь через боль.
Нас терзают сомнения,
на кусочки рвут душу
бури чувств и желаний,
душный ветер тоски…
Ну а занавес поднят уж -
сквозь осеннюю стужу
пробиваемся медленно,
как сквозь камни ростки.
___________________________________________________
На изображении картина Михаила Толстых "Оратория весны"