Когда-нибудь я обязательно стану старше
и крайне многозначительно немногословным,
будут еле слышны в голове звуки лестничных маршей,
станут омуты мельче, а кражи сердец со взломом
потеряют свою первоначальную прелесть,
все шакалы умрут, не дождавшись ошибки Акеллы,
будет радовать зимний покой и осенняя прелость,
а пока я художник, не знающий, что с этим делать,
капитан без компАса, не выбравший верного галса,
но однажды с утра, заправляя родную постель,
я пойму, как мне тошно от вечного запаха масла,
и возьму в свои руки себя, новый холст и пастель.