Ты будешь моим тридцатым.
Нет, не мужчиной.
Стихом.
У меня тут в наушниках Луи Армстронг.
Безумно нравится. А ведь это твоё.
Я и глазом моргнуть не успела, как ты вылез вдруг из вконтактовских смс,
Через "Битлз", "Лед Зеппелин", Курта Кобейна, это всё, до последнего риффа-аккорда, твое.
(Я бы слушала "Мельницу" или "Флер")
Ты такой весь олдскульный и беспардонный, я про такого когда-то видела фильм,
«Сид и Нэнси» он назывался, насколько помню,
Ну, дай то Боже, он не про нас двоих.
Этот фильм.
(Если будет время, ты его посмотри)
Я б тебе посвятила все песни того, что ты называешь «гранж»,
У меня и гитара есть, если честно, но все, что я умею, сводится к слову «романс».
Давай лучше ты будешь петь о свободе, о Че Геваре и о войне,
А я подпою, вдрызг сбив твои ноты, моя свобода с приставкой «не».
Я по-бабски, мечты да грезы, кажется, это зовётся эскапизм.
Я знаю, что так дальше не можно, что эта сопливость чревата словом «любить»,
Я все время спрашиваю Бога, ну почему всё так сложно?
Или это я не умею жить? И Бог вообще не при чем тут.
Эй, ну давай уже позвони.
У меня тут литр виски.
Начинаю пить.