Я столько раз хотел лететь,
но не хотел разбиться,
я столько раз мог умереть,
и заново родиться.
Не бриться мог, не чистить рот,
да и вообще не мыться,
и жить я мог не так как все,
плевать, и материться.
Не злиться, на свою страну,
за то, что ценит мало,
не выживать, а быть бомжем,
скитаясь, где попало.
В подвалах, иль вокзальной мгле,
храпящего народа,
да, я не выбрал этот крест,
хоть шансов было, много.
Дорога, каждому своя,
свой крест, своя порода,
я точно из дворовых псов,
но волчьего отрода...