Будто эхо по небу летает
нотной дробью стиха моего:
- Что она из себя представляет?
- Ничего. Ничего. Ничего.
Звоном - все, для чего меня не было -
колокольным - звучит для людей!
Хоть стихом передерни все небо,
хоть об ночь себе душу разбей.
Хоть псалмы, хоть молебны, хоть скрипки.
- Ну и что? - удивились друзья.
А во сне до сих пор их улыбки
мне святыми свечами горят.
Переливы миров Андромеды,
будто все разлетелись слова.
Непонятным, весенним светом
я права, я навечно права.
Легкой звездочкой в небе стихают
сопла сердца, смотрю, моего...
- Что она из себя представляет?
- Ничего. Ничего. Ничего.