ты грустишь, хотя тебе оно не нужно
и словно клоун, входишь в карусель
моментами, в тебе бывает пусто
скорей всего когда на улице метель
минуя все, ты гнешь свое искусство
возможно. где-то помогает хмель
наверное тогда, включается немного буйство
придя домой, как мертвый валишься в постель
ну, а когда пройдет, все это вот безумство
ты снова непрестанно ждешь апрель ...