Я не поэт, не композитор. Нет!
Я просто сочинитель музыки и слов.
Уж сколько лет, уж сколько долгих лет
Я сочиняю песни про любовь
И про добро, великое добро,
Про дружбу и про ненависть, войну.
Порой задумаюсь, зачем мне это все
И, долго думая, к ответу я приду:
А на что людям солнце?
А на что людям небо?
И зачем наше войско
Воюет там, где никто из нас не был.
Не поймешь,
Не поймешь никогда.
В чем тут ложь,
В чем тут наша беда.
А что если,
Если это и не беда,
А просто вместе
Людям надо быть всегда.
О чем я думаю – и сам я не пойму.
Так, мысли разные кружатся в голове.
А что надумаю, так сразу запишу
Своей рукою на разорванном листке.
А если все же кто-то из моих друзей
Задаст вопрос мне строгий: «Почему?
Зачем ты пишешь? Брось это скорей!»
То я отвечу: «Моему уму
На сей вопрос ответа не найти…»
Потом подумаю я и еще скажу:
«Пускай не знаю я, что будет впереди…
Мне просто хочется, и я пишу!».
А если все ж найдется кто-нибудь такой,
Который спросит: «Ну а все же почему?»,
То я махну своей ослабленной рукой
И снова свои мысли повторю:
А на что людям солнце?
А на что людям небо?
И зачем наше войско
Воюет там, где никто из нас не был.
Не поймешь,
Не поймешь никогда.
В чем тут ложь,
В чем тут наша беда.
А что если,
Если это и не беда,
А просто вместе
Людям надо быть иногда.