Мы живём, пока у нас есть эмоции. Мы умираем, перестав чувствовать боль и превращаемся в застывшее время. Мы ждём весну в надежде, что почки набухнут и дадут жизнь... Пробуждение... Не в этом ли смысл самой жизни?
А зимой нужно просто больше тепла, больше нежности, больше лёгких дурманящих прикосновений, пьянящих запахов обнажённого тела, полыхающего камина и вина на пунцовых губах... Самого вкусного в мире в момент поцелуя, долгого и затяжного, как головокружительное падение в пропасть, как погружение в недра мягкости и нежности, в фантастический мир отблесков огня, пляшущих на обнажённых телах, дарящих друг другу радость прикосновений, в запахе апельсинов и одинокой капельке, стекающей по запотевшему стеклу, за которым белое царство снега, пушистых снежинок, словно парящих в невесомом воздухе, заполнивших собою пространство наших душ, ждущих весны, пробуждения и ярких, сочных красок на палитре, которыми можно рисовать новую жизнь, полную улыбающихся цветов: роз, ромашек, хризантем... Это не бодиарт, цветы изнутри рисуют наши чувства, наша радость, наши эмоции, которым не хватает пространства внутри и они проявляются на телах красивыми-прекрасивыми цветами, прорастающими из души, скрывающейся от посторонних взглядов где-то там... Где? Никто этого не знает...
Ты умопомрачительно красива, ты светишься от внутреннего огня, как сосуд в котором дрожит робкий язычок пламени свечи, пламени надежды на то, что всё будет хорошо и красиво, надежды на сказочную феерию чувств, которая никогда не кончается, как кольцо, у которого нет ни конца, ни начала... Сказки не покидают тех, кто их любит, они навсегда остаются с нами, просто нужно очень хотеть этого.