Грозди рябины, как пули навылет,
выткали сердце дробью кровавой.
Раны, как на собаке, зажили -
смерти собою не потакая.
Били каштановые самострелы,
рвались, попав в моё слабое сердце -
только я снова остался целым,
словно бы жить продолжал по инерции.
Что-то стреляло и что-то горело...
В сад Ботанический падали тени.
Молча стоял, принимая всем телом
холод осеннего сражения.
Я был свидетелем страшного чуда,
может быть даже - потушенной сказки:
ждал ли чего-то такого оттуда,
верил ли в пламя свечи бенгальской?..
Нет!..
просто вечер спустился на город...
Нет!..
я сегодня был просто бессмертен...
И ни к чему эти глупые споры:
желанье стреляться рябиновой ветвью.
01.11.89г.