Мне удается писать лишь под вечер -
Никогда не вдохновляло днем.
Да и какой смысл искать причину,
Если не останемся вдвоем.
Ни в комнате, ни где-либо еще,
Всегда окружены мы миром,
Страхом, криками, людьми,
Невольным случаем, в других квартирах,
Мы в разных кабинетах и палатах,
Мы с тобой вообще не вместе.
То есть, нет ни смысла, ни причин,
Нет ничего, что бы объединяло.
Да зачем вообще пишу я эти строки?
Зачем я думаю о том, что суждено.
Вообще наверно людям пофиг.
Кого собьют, а кто придет домой.
Кто завтра женится, а кто уйдет навеки,
Чтобы изменится для другой.
Мне в детстве говорили, что не такая,
Что я рисую мир другим карандашом.
Они все думали, что я любить не смею,
Что знали те, кто уже давно
Озлобились и почернели,
Что им самим-то суждено?
Как говорил великий Уайльд,
Тот самый Оскар - денди-англичанин:
«Порой мы любим всех, а значит никого»,
Кто с ним поспорит? Наверно, не случайно,
Я говорю, что любим мы один,
Тот самый раз, возможно, он не первый,
Но настоящая любовь бывает лишь последней.
Запомните и знайте, дети, не верьте всем,
Кто думает, что прав. Поступайте так,
Чтобы ни один ученый не сказал:
«Какой же ты дурак!» Ему за это,
Наверно Нобеля вручили,
Только если б он смог объяснить,
Каким вы мозгом думали и что учили,
Не позволяйте, никому, решать за вас,
А просто помните себя, родителей
И веру. Но только ту, что защищает вас.