Брожу по улицам,
Родного города,
И солнце жмурится,
И как-то холодно,
От взгляда встречного,
Судьбы проказника,
От бесконечного,
Пустого праздника,
И страсть бахвалится,
Расправой скорою,
И вспоминается,
Садом с Гоморрою,
И зрю занудную,
Со взглядом томную,
Реальность мутную,
Под властью
тёмною.