Синий блокнот, путевые заметки.
Шторм. Жёлтый глаз одинокой луны.
Радуясь мнимой беспечности клетки
Разум увлёк меня в мир тишины.
Там, впереди - далеко и неправда,
А позади - всё прошло и темно.
Я где-то после вчера, перед завтра -
Всё это жёстко определено
Грустно. Старею. Стал сентиментальным.
Надо бороться, но так тяжело!
Мир, мной придуманный, вдруг стал реальным.
Да, я об этом мечтал так давно,
Но не сейчас. А сейчас? В данной точке?
Странно, но неоднозначен ответ.
Может – пойму, прочитав эти строчки
Через десяток другой моих лет.
Чёрный блокнот. Зарифмованы мысли.
Музы здесь нет, но она мне поёт.
Радуюсь ходу обманчивой жизни
Ради себя или ради неё.
Чёрные буквы на белом просторе.
Рифма спонтанна, но очень легка.
Музыка текстов в печальном миноре,
Строчки СинОптика и Ходока.
Что-то банальное, ставшее резким;
Кто-то трусливый, но сделавший шаг…
Стих будет острым, ритмичным и дерзким -
Мы сочиняем их именно так.
Кто это «мы»? Вновь ответа не слышно.
Кто их представить и выдумать смог?
Кто их рифмует, слагает и пишет?
Я? Моя муза? СинОптик? Ходок?
Красный блокнот. Самый важный и страшный.
Как не хотел обладать я таким!
Это мой рок и мой крест, пусть бумажный.
Сдать под цензуру, а после - в архив.
Там лишь работа сухими словами,
В нём все эмоции запрещены.
В нём то, что может случиться и с нами -
В нём есть предчувствие новой войны.
Синие буквы и алым пометки,
Пронумерованный карты кусок.
Из-за него я сижу в этой клетке
С чувством, что что-то исправить бы смог.
Может я самонадеян не в меру,
Самоуверен, ведь «Sin» значит - «грех»,
Но я оставлю себе эту веру
В то, что слегка отличаюсь от всех.
Вот они – жизнь, моё хобби, работа.
Ноль на часах. Это значит – пора!
Просто три части меня - три блокнота.
И я. Перед завтра, но после вчера.