За частоколом тёмных елей
нас ждёт неведомое что-то.
Идти туда лишь ночью надо.
Из перевёрнутой купели,
снега осыпав позолотой,
на нас прольются звездопады.
Поднимут ели кверху лапы,
свод Сент-Шапели образуя.
Мы проникаем в царство мифов,
вдыхая смольно-хвойный запах.
Озон щекочет нос до зуда.
Искать реальность – труд сизифов.
Вокруг простёрлось Лукоморье.
Морозный воздух щёки студит.
Шагая, наст ломаем хряско.
Из-за сугробов гномы смотрят
и говорят: «Вот чудо: люди!
Под Новый год пришли из сказки».