Кроме снега,
кроме неба,
кроме веток,
кроме лжи,
кроме утреннего бега,
сини васильков во ржи,
кроме тиши листопада,
тонкой корки серых льдин,
темных клеток зоосада,
луж весенних и картин
что-то таяло живое,
растворялось и жило
и цепляло ретивое,
уводило, в даль несло,
мимо дней и мимо весен,
теплых ливневых дождей,
мимо елей, мимо сосен,
мимо граждан и вождей...
О, молекулы везенья...
О, ушедший Демокрит...
Кто теорией строенья
мне везенье утвердит?
Это мысль, а может чувство,
просто капелька дождя,
что зависла над искусством,
в заблуждение введя.
Просто вывела в забвенье
интуиций прежних строй,
что в безудержном смятеньи
догорали предо мной.