По скользким мостовым твоей зимы...

Оксана Светлакова
По скользким мостовым твоей зимы
гуляет осень в платье из батиста,
а ты рисуешь хрупкие цветы
на тонкой коже…
Тихо льются мысли
в сосуд, покрытый инеем…
Твой смех
похож на эхо дальних континентов…
И растворяется в больных ладонях цвет,
с закатом проливаясь в сумрак…
Нервно:
ты не пустил бы эти облака,
расшитые сиреневым, в квартиру -
им там не место…
И дрожит рука...
пересекая все границы,
мимо
неясных знаков и цветов, и слов,
ступаю я туда, где дверь закрыта…
А музыка струится на мой зов,
и верхней «до» срывает где-то плиты,
вот «соль»,  касаясь кожи и цветов,
меняется…
Здесь лихорадит сушу…
Пусть будет так…
Шаги меж облаков
опасны: тонкой линией наружу
из-под рубашки - сердце…
Но покров
мне не сорвать,
ты спрячешь шрам ладонью
и скажешь:
«Облака опять на зов
какой-то незнакомый мне уходят».

01. 01. 2013