Fuer M.S.
Где ты?
Что делает в этот момент
твоё всхоленное, взлелеянное,
такое любимое тело?
Спит ли уже мирно
в своей постели?
Или занимается сексом
с другой женщиной?
Во мне всё воет,
знаешь, когда я хожу
по этим дискотекам,
барам, где миллионы
пьяных, вечно одинаковых
мужчин
ощупывают меня
своими взглядами,
оценивают, потом -
контакт глазами -
улыбка...
Потом они танцуют рядом,
трясут своими дурацкими,
отвратительными телами,
пока я не знаю, где,
в каком отдалении
спит твоё благословенное,
такое возлюбленное
тело.
Знаешь, зачем я хожу туда?
Зачем я им так улыбаюсь?
Зачем, вопреки тому голосу
детского тона, который воет
каждый раз, когда я
переступаю порог этого
душепродажного, душесбыточного
заведения,
я впихиваю своё тело
в этот смрадный, липкий,
гудящий чужой музыкой
улей -
зачем я вообще это делаю,
знаешь?
Конечно, нет. Только не ты
со своими typische
Klarheit und Direktheit.
Так я исполняю
измысленный обществом
обряд счастья и
востребованности.
Как будто бы так
я становлюсь независимей
от тебя.
И что происходит после? Как ты думаешь?
У меня тут, видишь ли,
персональная смерть в комнате,
маленькая разбитая голова -
глупая, да ещё и влюблённая,
Боже мой, какой ужас! -
белые спокойные стены
в красных пятнах
моей бесконечной к тебе
любви
и дикого страха
лишиться твоего голоса,
дурацкой манеры передёргиваться
и коротконогой походки.
Но самое страшное -
известно тебе что?
Мой молчащий телефон.
Ведь мне тебя
даже упрекнуть не в чем.
Мне даже не надо тебя -
только заставь замолчать
это маленькое кричащее
у меня внутри.
Прошу.