Курантов бой,
Натянутый оскал,
Бокалов стон...
И праздник,
Слава Богу
Миновал.
Да был ли он?
И почему
Сдавило слева грудь
Немой тоской?
И почему
Из глаз струится муть
Вдовы Клико?
Куда-то прочь,
Полмига погрустив,
Уходит хмель,
О чем-то в ночь,
Ладони уронив,
Рыдает ель.
А что осталось?
Боль,
И стынь,
И крик,
И темнота...
Так что же
Изменилось
В этот миг?
Да ни черта...