***

Никакой философии цвета,
Только в память ушедшего лета,
Листья рыжие шелестят.

В них и сад демонстрирует платья.
А рассветы морозным объятьям
Открывают окно наугад.

И опять застываешь при встрече
С чуть пришедшей причудливой речью,
Извещающей ранний закат…

Никакой философии звука,
Только шелест в дожде и разлука
За рябиновой кистью висят.

И опять ожидание стужи.
Невзначай иногда обнаружишь
Впопыхах непогашенный взгляд.

Этот взгляд, что всего и дороже
В тайной робости, с признаком дрожи.
Мимолетный, как сон вперехват.