Бог не сделал меня
Ни счастливой, ни гордой,
Ни стройной,как кипарис.
Жизнь, наверное, лотерея,
Где по наследству передается
Счастье, как главный приз.
Всем нужны принцы,
Вот только их не хватит
На всех преданных или предавших лис.
Мне говорят, ищущий да найдет -
Молись, чтобы кто-то
Тебя нашел, молись.
И я послушно на ночь шепчу,
Как потерявшийся в лесу ребенок:
"Отыщись, мой навсегдашний,
Пожалуйста, отыщись".
Бог смеется, собирает мои слова
С неба, записывает все
На листок,
И бросает его обратно вниз.