Плененный жарким летним солнцем,
Не уповая ни на что,
Он видел лишь через оконце,
Тот мир, где быть не суждено.
И трели птиц не в полной мере,
Пробиться могут сквозь рубеж,
Журчит ручей, а лапы елей
Стучат в окно, открыть бы еж…
Но, нету сил достать до ручки,
Хотя накормлен, напоен,
На небе рай, и нет ни тучки,
И мысли, в общем, об одном,
Что есть родные в Мозамбике,
На воле, где всегда тепло,
Живут, не зная и в помине,
Что есть Москва, в ней дом, окно.
А, за окошком, подоконник,
На нем горшок, и в нем их брат,
Нет, он не пленник - он невольник,
Но, в этом он не виноват…
Вот так и мы порой скучаем,
По близким - там милы места,
Где черным хлебом, крепким чаем…
А здесь - есть все, да жизнь пуста…
ksv13killer,
11-12/2012