По роману Б.Акунина.
Луна,как блин на блюде, киснет
В кругу серебряной пыли,
Напоминая мне о тризне...
Усталый автор молвил- пли!..
Навек в безгрешную обитель,
Где абсолютно НИЧЕГО,
Литературный небожитель,
Уходит в ночь под Рождество.
Пусть мне он от житейской грязи
Хранил не душу и не плоть,
Но веру в честь - такое разве
Ниспосылает всем господь ?
В пределах божьих всё непросто,
Сам недоступен , аки мудр.
А здесь - в театре благородства
Был благородным и абсурд.
Вы с симпатичным заиканьем
Мешали злу, но Вам - пора!
О,сыщик, больше не сыскать нам
След в приснопамятном вчера.
Из книг галантным превосходством
Ума Вы будете пленять
Иных, да только не народ свой:
Умом Россию не ПОДНЯТЬ.
Или за чаяньем разбитым,
Как гневным камнем по стеклу,
Вы предпочли бы стать забытым,
Как первый мамин поцелуй..?