Я прозой разучилась говорить.
Она не может рассказать о Жизни,
О том, как вечер начинал грустить,
Когда в саду вдруг отцветали вишни…
О том пьянящем запахе весны,
Который каждый год тревожит душу.
Как хорошо, что больше нет войны,
Что вой сирены утро не нарушит…
А этим утром свежая роса,
Не унимаясь, всё щекочет ноги.
С какой-то поволокой небеса,
Они как я немного одиноки…