Смежаются веки, налитые медью,
Вчерашней тоской об утраченном дне.
Мой дух обветшал, изрубцованный плетью
Расчетливых будней, лежащих на дне
Усталого мозга. И поиски «завтра»
Уже превратились в навязчивый бред.
И мысли безумны. И слышится зов в рай.
И видится город, которого нет.
И серые стены безликих реалий
Касаются пальцев гранитной щекой…
Смежаются веки… не важно – а рай ли?
Важнее, что все же – покой…