Уходить нам не срок. Грязь еще по проселкам помесим,
И вплетем голоса в перехваченный юный мотив.
Впрочем, где-то у нас, несдающихся, есть еще песен,
С ними можно пройти - и немало пройти! - подхватив.
Сколько б нам ни отмечено - жить надо вслух и по полной,
Нам успеть суждено столько, сколько нам жизни дано.
Разве мы отлюбили? И разве на встрече застольной
Можем пить лишь одно разведенное болью вино?
И не все еще строки дописаны нами в блокнотах,
И не все поцелуи сгорели на страстных губах.
Мы себя не сожгли до конца в ежедневных заботах,
И не только покойная жизнь нам, пожившим, люба.
Может, я не о том. Может, парень сказал про другое.
Может, просто страдал он за всех, строки горечью взвив...
Но подворотнички пусть другой подошьет до отбоя.
Сколько там до отбоя? Как раз для стихов и любви