А хотелось просто молчать.
Пульсы считать столетья.
И себе не лгать, не лгать,
распустить косу на рассвете.
По пути зачерпнуть воды,
по пути из Вчера в Сегодня,
помечтать и поверить, что ты
знаешь этой мечты угодья.
А потом тихо уйти,
навсегда-насовсем-навеки,
неуверенно, но спасти,
на прощанье целуя в веки.
Повернувшись к тебе спиной,
понадеяться на мгновенье,
что ты скажешь:
останься, стой,
не сгорай, моё привиденье!
И не вздрогнув, пойти назад,
к перепутьям воспоминаний,
где слова про улыбку и взгляд,
и немного самотерзаний.
Пусть мне страшно, холодно резко,
или в жар окунает дотла,
это только моя принцесса,
для кошмаров моих создана.
Не пройдёт и секунды сомнений,
а в лицо засмеётся февраль,
что же ты, моё привиденье,
ускользаешь в тоску-печаль?
Улетаешь куда-то в утро
и вернёшься опять в рассвет,
потеряв на досмотр минуту,
вместо тысячи псевдолет.
Покрывалом бессонных зим
укрываешься с головой,
ты принцессу свою попроси,
и вернётся к тебе покой.
И спросить ещё у судьбы,
что там пишет она в тетрадь,
карандашных её стихов
не желая - не прочитать.
Отбери у неё листки,
положи под подушку - в сон,
круговертью сожми в тиски,
станет явью однажды он.