Постоянна пространства жизнь,
суета не спит,
то под горку катит, то вниз,
чертовщиной вид,
то голубкой клюёт с руки
летом и зимой,
то канючит - жмут башмаки, -
вороти домой,
то разляжется - где мой плед,
книга, кофе - страсть,
то ночами вопрос - ответ -
шёпот слов напасть.
Водопадом мои слова
в тишине ночной,
их, пожалуй, слышит листва,
пропустив покой.
В лунном свете мелькнёт абрис
несуразиц снов,
полетели с тобой в круиз,
в океан грехов