***

О, как тогда хотелось вырасти
и встать, отряхивая голову
от нашей плесневелой сырости,
от неба, тусклого как олово,
и жизнь, пустую и случайную,
смести как пепел, как песок,
как старую заварку чайную
смывает свежий кипяток.

И как сейчас жалеешь прошлое,
пришедшееся не по возрасту, -
все эти зерна непроросшие,
просыпанные в мусор, попусту,
и ангел горько улыбается
над нашей мышьей суетой,
а снег все валится и валится,
сырой, хлопчатый и густой…

Журнал «Союз писателей», Новокузнецк. № 2, 2013.