Хотелось бы стихи писать
В спокойной мысли, безупречной,
Но где же этот пламень взять,
Всех отрезвляющий извечно?
Как в суть простых избитых слов
Внести святое потрясенье,
Как в той молитве из оков
Создать и бурю и смятенье?
Когда в душе сплошная тишь,
Как выплеснуть себя народу,
И как в той мели раздобыть
Для духа пламень и свободу?
А потому… изводит Бог
Поэта долгими ночами,
Ему вменяет вечный долг
Страданьем, болью и речами.
Чтоб не заснул, не хилым был,
Чтоб бушевал в своем творенье,
Чтоб Божье в суету излил,
Чтоб в каждом покорил мгновенье,
Чтоб растоптал греховный ряд,
Чтоб дал себя на поруганье,
Устроил из грехов парад,
Чтоб в каждое вошел сознанье,
Чтоб каждый на себя извне
Смотрел, как смотрят на смотринах,
И видел боль других везде
И чтоб не мыслил о перинах.
Чтоб врачевал себя от зла,
Чтоб устоял в греховной схватке…
Поэта бьет Отец всегда,
Чтоб мысль всегда была в порядке.
Бог бьет поэта день и ночь
Любовью, славой, вожделеньем,
Дает все в стих перетолочь,
Провозгласить Отца решенье.
Слова польются из него,
И громыхнут, и разгербанят…
А Бог придаст огня еще… -
И сам страданьем снова занят.
Пойдет и в ту и в эту степь,
Греховный мир тряхнет, как надо…
Великих слов святая плеть
Нужна наземной клоунаде…