Зелёный свет от лампочек твоих,
Москва ночная,
родина ночная.
Давай с тобою выпьем на двоих,
Не мудрствуя и бед не причиняя.
По улицам броди и холодей, -
Лишат последней выдумки и позы
Безмолвие туманных площадей,
Безлюдье, беззащитность
и угроза.
Простого счастья чистая струя, -
Глотай,
ты на него имеешь право,
Столица непонятная моя,
Моя непостижимая держава.
Начать бы все с отметки нулевой,
Забыть дожди,
поверив только в лето,
Но медленно плывет над головой
Планета Марс – опасная планета.
И если должен жертвовать поэт,
И если это высшая награда,
Я встану под безумный пистолет,
Я встану утром,
а сейчас – не надо.
Дотлела и развеялась зола,
И пусть,
нам беды больше не пророча,
Качаются в груди колокола,
Всю ночь в ушах бубенчики хохочут.
Мне жалко улиц мокнущих твоих
И этих листьев, скомканных и ржавых.
Давай с тобою выпьем на двоих,
Моя столица, родина, держава.
1978 г.
На чёрном небе вспышки голубей, -
Ещё война нам кажется нелепой,
Ещё хватает вермута и хлеба,
Простой любви, не умерших друзей.
Ещё никто ни в чем не виноват:
Не сдали армий, не вошли в анналы,
И в лейтенантах ходят генералы,
И минины не грянули набат.
Ещё не время думать о судьбе,
О стольких судьбах,
близких и неблизких,
Заботиться о доме и судьбе,
И серебрянкой красить обелиски.
Но все же небо чистое висит,
И голуби,
как вспышки спичек мокрых,
И лист летит, и осень моросит,
И ночь ложится на московский округ.
1978
* * *
Кто там идёт?..
Да это я иду
Развинченной походкой невропата,
Ищу в тумане светлую звезду
Навеки обманувшую когда-то.
В чужой Москве,
Где правды не найдешь,
Нет у меня ни друга, ни жилища.
Тоска о прошлом – выдумка и ложь,
И стыдно приходить на пепелища.
Завидую отставшим по пути:
Им наконец-то ничего не надо, -
Летят они по Млечному Пути
Из бездны ада в райскую прохладу.
А я устройства жизни не пойму,
Трясёт озноб от войн и революций.
Мне выпало из сотни одному
Дожить до пустоты – и ужаснуться.
Нас рано поминать за упокой, -
Живём среди безумия и бреда
Мы – воины с протянутой рукой,
Герои сокрушительной победы.
Где Родина? ..
Здесь всё свелось к нулю
И к поговорке – “наша хата – с краю”.
Я и другие страны не люблю,
А эту – беззаветно презираю.
Я не убил, не предал, не украл.
Лишь, до конца поверивший в искусство,
На жизнь свою по честному сыграл
И банк сорвал …
Но в банке было пусто.
1987 г.