Ступеньки мостов Москворечья
вниз тянут к воде, чтоб напиться
и лица прощенью не верят
на ряби рассветной зарницы
Столица Москва, как бывало
пройдусь я околицей длинной
по узким забытым кварталам
церквушкам озябшим, старинным...
А память старушек московских
вернет мне забытое время
а дети смеются. О, сколько их! —
розовощекое племя!
Мы бремя покинем чужое, —
к родимым вернемся пенатам,
и утро над синей водою
сливалось с московским закатом.
Ступеньки тянули вниз, к речке -
Москве — без конца и начала.
быть может, тебя где-то встречу
на мостике древнем причала...