Все мне кажется, близко ль, далеко,
есть селенье, в селении – дом,
и девчонка – глаза с поволокой –
ждет меня, – лишь меня! – в доме том.
Как от боли, очнусь среди ночи,
как от пули, замру на бегу,
только память мне выдать не хочет,
где тот дом, на каком берегу.
Так мы с ней и живем год за годом:
где-то, с кем-то,.. не вместе, не врозь…
Сколько ж в мире живого народа,
кому жить, как и нам, привелось…