Мне всегда было скучно писать о траве,
На которую лист опустился,
О зверьках, там, о бабочках, о ясном дне,
Свежем воздухе и, блин, о птицах.
Да, у природы, бесспорно, есть шарм,
И погоды плохой не бывает,
Темы вечные прям под ногами лежат,
Но других они пусть вдохновляют.
Интересней гораздо смотреть на людей,
С их проблемами, мелочным бытом,
В каждом-мир, что таит миллионы идей,
В каждом-море из слез о забытом.
У кого-то внутри мрачный каменный лес,
Там тропинка кольцом, мало света,
Никогда не увидеть туманных небес,
Никогда не придет туда лето,
Но вскипит капля вечности на рукаве,
И осыпятся камни под ноги,
На их месте-цветы, яблонь дым в феврале,
И, как пыль на подошвах тревоги,
Но об этих стихиях никто б не узнал,
Ведь снаружи смотрелось банально,
Просто друг, выбрав нужное время, сказал:
«Да не парься, все будет нормально!»
Ну не круто ли, а? По бумаге рука
Начертила путь к раю из ада!
Да, забыл, это все приключилось пока
Упомянутый лист в траву падал. . .