Готов метать под ноги словом сонмы звёзд,
Усыпать путь её нежнейшими цветами,
Романсы петь и обещать волшебность грёз,
И пить нектар любви горячими устами.
Когда ж спадёт с его красавицы фата,
И сладкий сон, что сбылся, бросит дальше сниться.
Поникнет, став её привычной красота,
И ревность станут теребить знакомых лица –
Придёт прозрением под дружный зуд друзей,
В угоду разбирающимся прочим лицам,
Её стихи считать – не лучшей из затей,
И, может быть, не стоило на ней жениться?
Она должна молчком стоять в его тени,
Всегда лелеять, восхищаться и гордиться.
А что не так – себя одну во всём винить;
Пытаться с ним сравниться – просто не годится.
Готов метать он тучи колкостей в предмет
Под общий гам, над той, кто лучше – поглумиться.
И утверждать с усмешкой – "баба – не поэт!"
Лишь потому, что нынче "курица – не птица".