Я видел твой взгляд.
Ты определенно умеешь читать между строк. Так вот.
Здесь все куда как прозрачнее...
Нечасто на холстах вижу подобное,
Когда редкий падает свет,
Очертя ум мой, очертя фон за колоннами,
Вылавливает именно этот твой портрет.
Редко мелькает в повестях лик твой,
В стихах, к печали моей, еще реже.
Его вкус – между книгами и земляникой.
Его пение – с шепотом и грозою между.
Сотканный штрихом, окрашенный вечностью взгляд
По ночам меня счастливил и ел.
Спроси его – твой брат практически мой брат –
О том, как я обмасленный стерся и заржавел.
Запахом твоим, запахом сладко-масляным,
Спроси его, отравился и плёл по пьяни:
Тебя б не в раму. Тебя в оклад, под молитвы частые.
Тебя бы в торт, шоколадными слоями.
Века шли, ты все знала. Сначала знала.
Над тобой люди годами бились и пили, и видели.
Тихая усмешка, пустая зала,
И ты – спрятанная в сфумато, в своей обители.
И там один на один с собой –
То ли боялась ты, то ль лукавила –
Молчала, будто бы нашла покой,
И улыбалась каждому, будто это – правило.
Темные тона. Стать божественно легкая.
Горы рядом, пусть не те Альпы, но высятся гордо.
То ль ты облако, то ли ты чертовка,
А я смотрю и влюбляюсь в тебя, ma donna la Gioconda.