К третейским судьям мы за правдой не пойдём
Её искать теперь, пожалуй, ни к чему нам
Да и к святым не обратимся рунам
На пузырях гадать придётся под дождём
И, если отблеск их сферических зеркал
Прожить сумеет дольше на секунду
Мысль цепкая, подобная корунду
Взрыхлит надменно вражеский оскал
А куний мех, объятый нежной сталью
Мазком упрямым вмиг протянет по листу
Багровым следом безмасштабную версту
Покрытую никчемности вуалью
Слепой зимы, в убранстве лютой страсти
И ярости, кромсавшей колкий снег
И неоткрытых, сладких, мёртвых век
И фактов всех, оставшихся без власти
Заголосит и рухнет бренный слог
Как соль по ране, раскровавленной судьбою
И ленность духа, назначая время бою
Произнесёт замысловатый монолог
И тригонометрическим углом
Связав реликвии все в тайну, воедино
Святого духа, и отца, и даже сына
Усадит вдруг, воскресших, за столом . . .