Тягучих, сладостных минут,
о, предрассветная истома,
переполняющая грудь
едва проснувшегося дома.
От скрипа ль старых половиц –
твоих шагов неуловимых;
от тени ль, падающей ниц,
в окне сгорающих рубинов;
от заоконной ль чистоты
нежданно выпавшего снега, -
душа не терпит суеты.
Здесь полусон царит и нега…