На прохладном песке лежу,
никому не принадлежу,
за кустом неизвестная птица
перелистывает страницы
неоконченной партитуры
для зюйд-веста и фьоритуры,
а в глубокой кастрюле бухты
море смешивает продукты –
из ставриды, трески, мерлузы,
твёрдой гальки, жидкой медузы
и другой морской чепухи
составляет рецепт ухи,
вот спускаются под облака
два крылатых нагих мужика,
вот теряет один оперенье,
галеон отдыхает на рейде,
украшая морской пейзаж,
а художник ловит мгновенье,
он голландец по имени Брейгель,
он врисует меня в стаффаж.