Мне не уютно.
Пустота.
Звон колокольный болью зимней.
Нет вдохновенья.
Всё не так.
Как не хватает летних ливней,
Рассветов ранних и тепла,
Росы на травах, пенья леса.
Зима красива и бела.
Но
Одноцветье снежным прессом
На мысли давит
и
Строка
С трудом рифмуется с другою.
Мнёт стихотворный лист рука…
За пятьдесят – я жизнь всё «строю».