Всё умирает в этом мире:
Природа, люди, их слова.
И вечного нет в нашей лире,
Не умирает лишь душа.
Как бы стихи здесь ни звучали,
И кто бы их ни написал, -
О смерти, радости, печали, -
Увы, конец им всем настал.
Писали женщины, мужчины,
Цари, лакеи, доктора;
По поводу иль без причины,
Для милых сердцу иль врага.
Писали много в каждом веке
Стихов красивых о любви.
Но много злого в человеке!
Им столько пролито крови!
Стихами ранят, унижают.
(Нет тех, кто б этого не знал).
Страданья, муки причиняют
И убивают наповал.
Потом, когда года проходят,
Уходит всё в небытие,
Поэты новые приходят,
У них другое житие.
Так было и, конечно, будет.
Пока придёт всему конец.
Тогда Господь Своих пробудит
И даст святым Своим венец.
За то, что Бога прославляли
В своих стихах, ни кое-как,
Что радость людям доставляли
Здесь на земле. Да будет так!
2 января 2013