Белеют ангелы на кладбище
за древней крепостной оградой,
деревья сбрасывают рубища,
везде бессилие распада.
Идешь - чем далее, тем глуше,
во мху гранит и кирпичи,
и тишина пронзает уши,
хоть во весь голос закричи.
Кому кричать? Здесь только ангелы,
да и от них ты отгорожен.
Так вирус из прозрачной ампулы
к живому вырваться не может, -
осталось только ждать и слушать
как веют крылья за стеклом, -
так посреди великой суши
вдали угадываешь гром.
И веришь ангельской гармонии,
которая в столичном гаме
рассеется - лишь только тронь ее
неосторожными руками.
Молчишь, и кажется, что дышишь
сырой кладбищенской землей,
и на душе все тише, тише,
и все угадано зимой.
Опубликовано в авторском сборнике "Полночное паломничество". Новокузнецк - "Союз писателей", 2014