Снег шальной в мое окно лезет,
и от мыслей: «ну а что, если…
мы могли бы быть опять вместе...»
сводит странно живота низ.
На часах уже почти полночь,
но бессонница моя, сволочь,
заполняет в голове полость
ощущениями на бис…
И по коже без ножа режет
запредельная к нему нежность…
и затягивает… как прежде,
этот омут голубых глаз...
Но измятая постель помнит,
как бывает поутру больно,
просыпаться и искать повод
не звонить в очередной раз.
Два придурка, что же тут скажешь…
сделать шаг навстречу мог каждый,
и от этого еще гаже…
лучше сдохнуть, чем вот так ждать.
Лучше вырвать из себя с корнем
непутевую свою гордость -
заорать, набрав его номер:
«что ж мы делаем, твою мать?!»