Вот вечер подошел к концу, исчерпаны все точки, все начала.
И заключение пора уже писать, закрыть дневник... ну может быть устала.
Переворачивать, свои и не свои страницы, искать где суть,
А где лишь просто шелуха, завороженно на перо из перьевой подушки дуть,
Ну мне так нравится, когда оно летит, кружась и опускается под ноги.
Зачем-то так нелепо день прошел, не перечесть все глупые мои дороги.
Еще сегодня впала в детство, в траве ловя кузнечиков, как раньше летом,
Ловя руками грозди ало-яркой, рябины нагловатой, ополовиненно уже раздетой.
Открою настежь застегнутые двери, и окна в душу отворю, да просто так,
Без видимого смысла, без тугомыслий и сомнений, ну может быть потом
впросак.
Ну и да ладно. И из клубники покрепче заварю вранье. Ну тож привычно нам,
Скакать поближе к небесам, в порывах, опускаясь ниц, хоть раз взлетая к облакам.
А может быть обычный чай? Лимонный? Да. Сегодня по простому, простота
Заведует моим рассчитанным, оплаченным покоем. И я смирюсь, что я не та,
Которая, ночами воет. Ведь это все не по задумке, а от людского горя.
А нынче я умеренно счастлИва, пишу неторопливо единственно свою - лав-стори.
Состарюсь, уйду искать высоких выше горы. Найду свой азимут и пик - Надежда,
Ну так его и назову. Но не исправлюсь. Вряд ли. Неисправимая невежда,
В том, что касается людей). Пожалуй не сегодня, день не тот, не для вранья,
Пусть даже из клубники.