От одной лишь мысли пробирает
Что нет меня… внутри меня
И вряд ли кто-то осознает
Что это все пишу не я
Все мои мысли – не мои
И эти строки не живые
Кривые и корявые они
Бессмысленные и сырые
А мои пальцы – те еще предатели
Зачем они все это пишут
Отвратным почерком старательно
Выводят буквы, что не дышат.