Памяти поэта Владимира Данилина
Он всё забыл. Окаменела притча.
Застыл в устах, деревенея, стих.
-Что за река, скажите? Это Припять?
-О нет, приятель! Ты ошибся: Стикс!
В воде забвенья зыбкой по колени
Бредут, бредут фантомами в ночи
Из разных стран, и рас, и поколений
Центурионы, рыцари, врачи.
Толпится тьма людей на переправе
В плащах агоний, в тогах тонких снов.
Печальны очи в траурной оправе,
Невнятен шелест непонятных слов.
Как выглядят они безвидно и бесполо!
Цари в отрепьях серых, без корон…
Злорадствуют:
- Ты тоже без обола?
И не надейся! Не возьмет Харон!
Поэт взмолился Богу: Авва Отче!
Он Ангелу взмолился: Помози!
Но к берегу причалил перевозчик:
- Обола нет! Но всё ж – перевези!
Теплом руки пока ещё согреты
Четыре ценных грамма табака…
- Обол, быть может, просто сигарета,
Любимая забава чудака?
Качается ладья на страшной глади
И снова удаляется, скользя…
-Возьми же сигарету, Бога ради!
Но молвит ему лодочник: нельзя!
А ветер вдруг доносит до поэта:
-Разгадка слова этого проста:
Обол- всего лишь мелкая монета,
Её кладут покойнику в уста!
- Послушай, лодочник! Алмазов нету
В моём посмертном бренном рюкзаке.
Но я не нёс и мелкую монету
На дерзновенном русском языке!
Дай мне уйти теперь из мира злого,
Где так и не взошла моя звезда!
В моих руках сверкающее Слово,
За все проступки золотая мзда.
Долой личину – и ни грамма грима;
Прощай, прощай, моя Земля! Адью!
Пусть Божьим Словом входям пилигимы,
Поэты, рыцари в сию ладью!