Возможно, я просвет среди ветвей,
И молнии, вплетающие небо
В косу земли…
Мой друг,
Но чтобы стать твоей,
Мне мало ощущать, что я лишь небыль.
Ничем не изукрашенная быль -
Вот это я.
Я - проза без названья.
Увы, я не мимоза,
Я – полынь!
Увы, никак не центр я мирозданья.
И если хочешь быть ты опьянен,
Не пей амброзию из рифм,
Дешевле цента.
И не ищи ты мне других имен.
Возьми полынь…и приготовь абсента.