А так ли шито-крыто – вываливаться в жизнь отмоленную,
где серая свежесть, и зорко тает дымок надежды;
я не депрессую, просто эти чувства все реже и реже
вдохновляют, ибо давно не вызывают боль во мне.
Петь ли, писать ли, молчать ли кровью по мостовой?
А и в том ли Промысел, как придумает голова садовая?
Я не помню как выпал из Неба, и был ли там дома я?
Вот и крошево по дорогам, вот и заскреженно-жуткий вой.
И заспанная берлога, и соболезнования: ах… ну…
тут ли настрадал, как там наплевывал,
и как одичало кричал, как слезу смахнул…
и опять это густое и манерное лезвие в голову…
январь 2012