Облака, как отвалившаяся штукатурка.Светлела дранка солнца.Маляр,весь в краске и извёстке
образов,как поэт.Мир это кустарная мастерская,где перенасыщенный раствор густо замешан
на слове и слезе,но если поднять мир за ручку строительного мастерка,как женскую ладошку,то в ней будет струиться Чудо.