В твоих витражах отражалась эпоха,
В четыре листа заколдованный клевер.
И был ты не молод, а я - еще кроха,
Когда поезда потянулись на север.
Ты встретил меня марципановым небом.
Ладони тянул к лютеранскому богу.
Кормил голубей желудями и хлебом.
А я все жила от порога к порогу.
И путая глину с обычною грязью,
Спешила построить мосты через море.
Ты мудро молчал, но готической вязью
Горело на сводах: аb imo pectore.
Вкрапленные в белый, негнущийся мрамор
Сияли и гасли огни магистрали.
И памяти было ни много, ни мало,
А ровно настолько, чтоб души звучали.
Моя и твоя. Наши души как скрипки
Учились играть на ветру, в непогоду.
И были победы. И были ошибки,
Зовущие вновь собираться в дорогу!
Ты слышишь? Стихи разложив по карманам,
Я вновь возвращаюсь в туманы и холод.
Туда, где не спится усталым каштанам.
Туда, где ты ждешь меня, старый мой город...
Где "Ave Maria" в рождественском хоре
Звучала как в детстве...
Ab imo pectore...
Ab imo pectore (лат.)- с полной искренностью, из глубины души.
Январь 2013